Dolce & Gabbana Alta Sartoria 2025 Roma “O Espetáculo Sagrado de Dolce & Gabbana na Ponte Sant'Angelo”. História de Eleonora de Gray, editora-chefe da RUNWAY REVISTA. Foto/Vídeo Cortesia: Dolce Gabbana/Marco Pionato.

“Protejam o brocado! Os estilistas estão chegando!” … E a Terra — apesar do que alguns dizem — é certamente redonda.

Alguns dizem que o desfile Alta Sartoria da Dolce & Gabbana merece um lugar no Guinness Book of Records por sua arrogância cultural e espiritual. O mesmo alguns, presumivelmente, que também acreditam que A Terra é plana, o sol foi feito para orbitar suas inseguranças, e o bordado só deveria ser praticado sob a supervisão papal. Quase se pode ouvir o canto gregoriano de pânico ecoando do século XIII: "Protejam o brocado! Os estilistas estão chegando!"

E alguns dizem, com grande sinceridade teatral, que quando a moda ousa tocar uma cruz ou traçar a linha de uma batina, ela se torna zombaria — profanação pela seda. Mas essas são as mesmas mentes que um dia acusaram Galileu de desmantelar o Céu com um telescópio. As mesmas que tremeram quando o bordado saiu do altar e apareceu na manga de um mercador. Que declararam que a perspectiva na pintura era feitiçaria. O progresso, para eles, é sempre profanação quando chega envolto em beleza.

O que eles chamam banalização é, de fato, transmutação. Marsilio Ficino, escrevendo sob o patrocínio dos Médici, ensinava que o mundo visível era um reflexo da ordem divina — e que a beleza era uma forma de ascensão espiritual. Ele teria entendido uma cruz adornada com joias em uma vestimenta moderna não como uma paródia, mas como anamnese: uma lembrança da forma sagrada em mãos contemporâneas.

Descartar isso como "traje" é confessar ignorância — não de fé, mas de cultura. Essas vestimentas não parodiam vestimentas. Elas preservam sua gramática. Elas não despojam o significado; elas traduza isso. Somente aqueles que ainda se apegam a categorias comidas por traças confundem simbolismo com pecado e alta-costura com heresia.

Alguns dizem que uma cruz em um espartilho sinaliza o colapso da civilização. Imagina-se o pânico: desmaios teológicos, rosários agarrados como máscaras de oxigênio de emergência, bispos mergulhando atrás de confessionários como se o tule fosse uma arma. Em algum lugar, certamente, uma subcomissão do Vaticano está se reunindo à luz de velas para investigar o impacto litúrgico do brocado. Afinal, hoje é o rosto de São Pedro bordado em ouro — amanhã, um manequim de veludo vermelho pode ser confundido com um cardeal, e um salto agulha pode kick Abra os portões perolados. Como se uma cruz de cristal pudesse irromper em canto gregoriano e invocar o apocalipse em fá sustenido.

A história está repleta de momentos assim. Os monges que trancaram pergaminhos para que os pintores não usassem lápis-lazúli em excesso. Os padres que proibiram a renda por ser muito sugestiva. Os anciãos que alertaram que a perspectiva na arte era uma porta de entrada para a feitiçaria. E agora — espartilhos. Esse é o novo inimigo. Espartilhos com cruzes. Deus nos livre de um símbolo entrar no século XXI usando lã feita sob medida e um senso de propósito. Se uma forma sagrada ousa existir do lado de fora de um vitral, alguns dizem que ela deveria ser queimada — ou pior, revista.

A moda sempre serviu como uma espécie de teologia vernacular: o que você veste é o que você acredita, o que você teme, o que você lembra. Na Europa medieval, as roupas definiam o seu classificar antes que suas palavras o fizessem. Na Roma Renascentista, as vestimentas comunicavam lealdade, linhagem e até mesmo posição filosófica.

Marsilio Ficino, o filósofo-sacerdote da corte dos Médici, via a beleza como uma caminho para o divino. Ele argumentava que a forma — até mesmo na vestimenta — podia elevar a alma a verdades mais elevadas. Para Ficino, uma vestimenta adornada com estrelas e fios de ouro não era vaidade, mas sim uma aspiração.

Olhando para o pico declarou que o homem não tinha forma fixa — que nos vestimos não apenas com tecido, mas também significado. Vestir-se com símbolos sagrados não é roubo — é declaração.

Mesmo Nicolau de Cusa, cardeal e polímata, insistia que mistério e razão poderiam coexistir — que o divino poderia ser encontrado em proporção, em forma, em harmonia. Se estivesse vivo hoje, poderia tê-lo encontrado em uma capa Dolce & Gabbana.

E por isso, alguns ainda dizem que essas vestimentas são muito ousadas, muito sagradas, muito ornamentadas para um desfile de moda.
Mas outros — aqueles que leem, aqueles que se lembram — veem, em vez disso, uma continuação da teologia visual.
Um sermão sussurrado em seda.
Uma procissão de pano, não uma heresia.

Porque isso não é blasfêmia. Isso é semiótica. Isto é um ritual.
E a Terra — apesar dos rumores — é certamente redonda.

Dolce Gabbana Alta Sartoria 2025 Haute Priests

Sob o crepúsculo do céu romano, entre as antigas pedras do Castelo de Santo Ângelo e a suave curva do Tibre, Dolce & Gabbana encenaram uma procissão — não de cardeais, nem de reis, mas de homens envoltos em memória, majestade e maestria.

O Ponte Sant'Angelo, erguida pelo Imperador Adriano em 134 d.C. como um caminho para seu próprio mausoléu, tornou-se — mais uma vez — uma ponte entre o mortal e o eterno. Por apenas uma noite, sua história foi reacendida em luz: a fortaleza brilhou como um cenário de filme, figurantes da Cinecittà sussurravam através dos arcos em vermelho-cardeal e, acima de tudo, a Alta Sartoria assumiu o lugar como o rito de elegância mais sagrado de Roma.

A Dolce & Gabbana há muito se volta para os símbolos da iconografia católica — não como espetáculo, mas como linguagem. Eles não citam a religião; eles falam de sua poesia visual. Nesta temporada, retornaram às vestes da fé: linhas ascéticas, esplendor papal e os códigos da vestimenta eclesiástica — reinterpretados, reverenciados, renascidos.

O visual de abertura deu o tom: uma capa, de dimensões barrocas, representando o conclave de 1903 com a precisão de um afresco renascentista. A partir daí, a coleção se desdobrou como um manuscrito iluminado. Sobrepelizes em linho branco engomado foram elevadas ao minimalismo monástico. Ternos trespassados ostentavam cruzes cravejadas de joias com a moderação de relíquias. E então — esplendor: vestes papais bordadas, capas carregadas de cristais, corpetes forjados em filigrana de latão, esculpidos como se fossem para santos.

Alta Sartoria não se limitou a tomar emprestado da igreja — consagrou o próprio artesanato. Cada peça de vestuário, feita à mão sob o selo DG Fatto A Mano, era uma relíquia de devoção. Um corpete, gravado em barras de ouro e pedras preciosas, exibia o rosto de São Pedro, com suas feições emergindo do tecido como mármore cinzelado, suas chaves drapejadas sobre dobras litúrgicas. Não era moda. Era uma oferenda.

Silhuetas ecoavam relicários — estruturas destinadas a proteger o que é mais sagrado. E é exatamente isso que Alta Sartoria se tornou: um santuário da excelência italiana. Não há ironia aqui, nem sorriso pós-moderno. Apenas devoção. Cada costura é deliberada. Cada pedra colocada com reverência. Cada luz refletida através de um cristal é um sussurro de fé — na beleza, na disciplina, na herança.

Não se trata de religião. Trata-se de ritual. O ritual do ateliê, do legado, da mão de obra italiana.

Na Ponte Sant'Angelo, a Dolce & Gabbana ofereceu não um espetáculo, mas uma procissão solene de elegância. Lembraram-nos que a moda masculina ainda pode falar em tons suaves, em fios de ouro e latão esculpido, em ecos de glória. E em Roma — a cidade dos imperadores e mártires, dos santos e do cinema — a Alta Sartoria erguia-se como uma catedral construída em tecido.

Não precisava se declarar sagrado. Simplesmente era.

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